Socrate un jour faisant bâtir,
            Chacun censurait son ouvrage.
L'un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,
            Indignes d'un tel personnage ;
L'autre blâmait la face, et tous étaient d'avis
Que les appartements en étaient trop petits.
Quelle maison pour lui ! L'on y tournait à peine .
            Plût au Ciel que de vrais amis,
Telle qu'elle est, dit-il, elle pût être pleine !
            Le bon Socrate avait raison
De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.
Chacun se dit ami ; mais fol qui s'y repose.
            Rien n'est plus commun que ce nom ;
            Rien n'est plus rare que la chose.